antigospel
e atîta pustiu în camera mea
că întunericul intră tiptil
ca o iscoadă apașă dibace în ale scalpatului.
clopotul bisericii bate lent
ca un dans în poală al sfintei brigita.
a murit iojă. ăla care-n noaptea-nvierii
zăcea beat cu un cofraj de ouă sub cap în fața
crîșmei.
aștepta să se
crape de ziuă să mute cineva piatra mormîntului
să-nmoaie degetul în paharul cu rom
și să creadă.
la prohod biserica s-a umplut de prieteni
și rude curate cu accent de irlanda.
și iojă era curat ca hameiul.
nu există iertare doar o divină lehamite
nu există nici bine nici rău.
în fond nu l-a auzit nimeni pe lucifer cum cade din
cer
ca să ai dovada că e sursa tuturor relelor.
din cînd în cînd mă gîndesc la taică-miu
ca la burta de cal a lui vancu.
mi-aș dori să stăm la o băută și morți de beți
să înfigem unul într-altul cuțite
el mîndru că am crescut
eu mîndru că sunt mai puternic.
cînd știu ce bărbat bine a fost
mi-aș dori să fie mort
dar dumnezeu e mai corupt ca un oficial fifa
împarte moartea de parcă ar fi gazda
următoarelor jocuri olimpice.
mie- dor de londra ca orfanii din calcutta
de maica tereza.
să mă trezesc în locuri străine și să trag aer în
piept
ca și cum aș dopa calul de curse al reginei
elisabeta.
să mă pierd prin magazine de lux și să dau nas în
nas
cu șeicii bogați din abu dhabi
cu indianul mittal care a cumpărat laminorul de 16
țoli
și să-l întreb dacă mă ține minte de la ultima
conferință de presă.
să intru în autobuzele roșii
ca-n niște anusuri iritate de curve
ce mimează orgasmul în poloneză.
e una din zilele cînd mi-aș vinde sufletul
să fiu cineva important.
dacă-i prea puțin măcar să trag o beție cu tata prin
morden
să-i dăm cu votcă și gin pînă dimineață.
să ne credem șeici bogați sau regii metalurgiei.
să ne luăm la bătaie cu fanii lui arsenal
din coastele nostre pocite să curgă petrol și apă
fanii lui arsenal să dea mărturie:
cu adevărat aceștia au fost
oameni drepți.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu